martes, 8 de octubre de 2013


Afortunadamente, el virus ha mutado en mi, y ha causado que ningún horror me paralice. Me he convertido en cazadora de horrores, los he buscado en todas sus formas y me los he comido. Los he adquirido en mi organismo y con ellos todos sus mecanismos y estrategias. Ya no tienen poder sobre mí, son mis colaboradores.

martes, 26 de marzo de 2013


Me estoy muriendo. Si. Por suerte. Lentamente cada rincón de mi Yo se va incinerando. Estoy hecha de sombras, me hice de sombras y ahora que veo, desde el fondo de mi abismo, la Luz, sé como quema.
Estoy volviendo al origen, más allá de la materia, mas allá de la memoria insana que me ha carcomido, mas allá de los dolores agudos que me han martirizado, mas allá del odio desmedido hacia el odio mismo, más allá del miedo al miedo. Allí estoy, allí voy, allí Soy.

Ser (Abominable, Aborrecible, Asqueroso, Apestoso, Atroz, Deleznable, Despreciable, Detestable, Execrable, Horroroso, Inmundo, Monstruoso, Odioso, Repugnante, Angustioso, Deplorable, Desagradable, Desesperante, Lamentable, Lastimoso, Patético, Puerco, Sucio, Fétido, Hediondo, Nauseabundo, Repulsivo, Abyecto, Necio, Simple, Idiota, Retrógrado, Resagado, Estéril, Inculto, Mediocre, Terco, Materialista, Frívolo, Frígido, Insoportable, Pedante, Inmaduro, Insensato, Entrometido, Ciego, Sordo, Mudo) ...Humano.


 
Como el círculo que es la vida, mi camino gira sobre la existencia... y otro otoño me encuentra, mas no soy la misma que fue en el otoño que despedí. Regresa el pincel divino a teñir de ocres mis caminos... vuelve la música que es el viento y las hojas secas bajo mis pies. Regresan las tardes grisáceas, las nubes saturadas de humedad y el sol piadoso de la mañana... Regresan las tazas de café caliente con chocolate. Mi pelo despeinado y sucio de hierbas secas, y el perfume... ese perfume característico que solo yo puedo percibir. Ese que huele a recuerdo. Ese que trae imágenes de una niña curiosa sentada bajo 'ese' árbol de la plaza, de una niña que mira los árboles desnudos desde abajo y se fascina con las ramificaciones mas increíblemente logradas, y por supuesto... esa otra que añora el olor dulce de un viejo libro, y que sus páginas amarillentas no hacen más que significarle otoño, eternos otoños. Ese perfume de lo que he sido y lo que han hecho en mí los otoños... resurge con otro ciclo vital. Porque saber de donde se viene, es saber a donde se va. Y siempre será el otoño una fiesta personal. Caminaré felizmente esta nueva celebración de Mabon, y celebraré cada día... pero cada tanto me detendré un momento a saludar al que ya no está. Una hoja en particular se ha secado y ha caído a la tierra... yo la llevo en los bolsillos del corazón, mientras NO DEJO DE CAMINAR... no dejo de caminar... no dejo de caminar...

lunes, 12 de diciembre de 2011

La mort



¡Que la muerte no los encuentre durmiendo! ¡Que no los sorprenda descansando en la monotonía! ¡Que no los arrebate de esta vida resignados y conformistas! ¡Que no se los lleve silenciosamente! Que venga, si ha de venir, y aquí la esperamos. En movimiento, incansables, con propósitos trascendentes, sin miedo a perder nada y con la certeza de obtener TODO. Pero sobre todo... que venga, y nos encuentre Vivos... más Vivos de lo que jamás hayamos estado. Y así el final será glorioso.

jueves, 11 de agosto de 2011

Ignis Natura Renovatur Integram


Antes de comenzar a dar pasos en este camino, me advirtieron sobre todo lo que ocurriría...
-"Lo perderás todo, cada cosa que hayas creído ser, cada persona que hayas creído tener, toda seguridad y hasta la ultima gota de tu fuerza será agotada. Te encontrarás sola en un desierto donde no habrá más luz que la que seas capaz de generar, clamarás a gritos por la ayuda de todos, pero nadie podrá ayudarte. Te encontrarás con los horrores mas hondos de tu alma y deberás enfrentarlos completamente sola. Llorarás por los rincones y en silencio, y nadie lo sabrá. Tendrás errores y sin quererlo harás daño a algunos, pero no lo comprenderán. Van a abandonarte, van a juzgarte, van a herirte, van a mostrarte lo peor de vos. Todos los que has querido pasaran delante tuyo mas no te reconocerán. Te esforzarás por no cometer errores, pero no podrás evitarlo. Pedirás el perdón, pero no lo tendrás. No sabrás donde ir, no sabrás en quien confiar, andarás a oscuras por el largo camino... querrás retroceder y no podrás, querrás escapar y no podrás, querrás abandonar todo y no podrás. Serás despojada de todos los honores del mundo, vivirás entre la gente pero no te verán, cuando actúes bien nadie lo sabrá, cuando actúes mal todos te lo demandarán. Deberás comprender a todos aunque nadie te comprenda, deberás perdonar a todos aunque nadie te perdone, deberás dar todo aunque nadie te devuelva nada. Deberás resignarte a desprenderte de lo que mas amas, entregar absolutamente todo... Al final del camino se te juzgará y si acaso lo has merecido, obtendrás lo que tanto has buscado.
Estas Dispuesta?"
-"Si. Estoy dispuesta".
Y entonces me pusieron en el camino...

jueves, 13 de enero de 2011


Luján:-"Puedo acaso olvidarme de La Verdad? Puedo borrarla de mí? Puedo ser quien era antes de saber lo que sé? Puedo dejar de ser lo que sé, por un instante al menos?"

Dios:-"NO."


Que pocas las almas que se atreven a La Verdad...
el precio de poseerla es uno mismo,
y la ganancia es la Soledad.
Pero todo lo que no es Verdad, es una mentira, y no existe.
Y de lo único que no hay retorno... es de La Verdad.

lunes, 13 de diciembre de 2010

Nuit

Y nuevamente la Noche es oído para la sacra confesión. Es tiempo de comprender en verdad el Misterio. Esa voz que susurraba en lenguas arcanas, desde lo alto de mi abismo, ahora me acaricia. ¿Con que derecho me vestí con el oscuro velo de la Luna sin haberla comprendido? ¿Con que derecho he revelado en palabras los secretos si aún no se han acabado?
El tiempo se me escurre de los dedos como agua bendita en las manos de un indigno. Y cuánto camino falta para poseer la Verdad de las criaturas! ...cuanto estudio meticuloso para entender los mensajes infinitos del Silencio, cuánta Luz necesito en mi para reconocer lo vasto de las Sombras, y más aún... cuánto valor también! para enfrentar a mi Legión.
Pero Ella está conmigo... me rodea con su velo y su danza de consuelo. Oh.. Nuit, cuánta piedad en tus manos, cuánto encanto en tu vuelo... Te he conocido, aunque no lo recuerdo. Tu me darás la potestad sobre la Eterna Noche!

martes, 4 de mayo de 2010

La esperanza..

He aprendido que el dolor mas agudo puede dominar toda una vida sin ser descubierto. He aprendido que la verdad... por más honda que se halle en el alma, siempre da filosas puntadas para salir a la superficie. Sé, por experiencia, que hasta la más fétida bestia puede dar una cálida caricia.. y que el más virtuoso ángel puede clavar un frío puñal. He aprendido que los demonios se disfrazan con nuestra cara en los espejos, que hay que devorarlos... o dejarse devorar, y que las flores que crecen en la Noche, donde nadie las ve, son las mas preciosas del jardín terrenal.
Pero sobretodo he aprendido que las cadenas pueden romperse, que la persistencia es una virtud difícil de encontrar, que las manos encadenadas pueden aún así estirarse alto y palpar el alba.. y que, como la oruga convertida en mariposa, quizás muy pronto... escaparán.

jueves, 1 de abril de 2010

La angustia

Mi error está en creer... No en mí, no en otros, sino en lo imposible. Y entonces siento el peso del fracaso antes de haber fracasado, siento la angustia de la desilucion antes de que la ilusión se haya disipado, siento el vacío de una gran pérdida aún antes de haber poseído algo.
Abundan en mis las necesidades insatisfechas, quizas innecesarias. Algo se rompió dentro mucho antes de lo que recuerdo, y aunque lucho incansable por repararlo, en el fondo flota la certeza de que es irremediable.

La pluma insomne

La calle silenciada por las horas oscuras... No hay bestias que entonen ningún canto esta Noche. En este refugio de cuatro paredes la nada se autoconsume y renace. El sonido de la pluma hace ecos en la nada muda, el gran silencio que reina en mi cueva pocas veces me ha visitado. Cuántos poemas duermen a mi lado... cuántos de ellos despertarán cuando yo esté dormida?
Un sonido lejano se hace presente y se extingue, pero no ha existido jamás.. pues solo yo lo he oído y nadie más.
En la taza, mi última gota de café... Junto a la lámpara, el búho metálico me observa inerte, bien sé que al irse la luz despertarán sus vacuos ojos .
En un bostezo lánguido libero el pesar del día, los párpados se precipitan mientras la Noche retrocede... Y entonces comprendo el origen de esta calma. Las almas todas en sus lechos hacen encantadora a la Noche.

Flores..

Luego de tanta siembra, la lenta ley natural a oído este llanto visceral...
El jardín a florecido al fin bajo mis pies!
La fresca hierba y las flores amortiguarán ahora mis caídas.
Las penas son fugaces destellos que se disipan en la brisa...
y las sonrisas cada noche menos efímeras.
Veo al fin a mi jardín floreciendo... todas mis añoradas pasiones en flor,
todos mis tormentos se esconden débiles bajo la tierra.
Y el dolor de aquel secreto...
y el secreto de aquel dolor...

Pesan hoy mucho menos y casi huelen a flamante flor.

jueves, 11 de marzo de 2010

20 de septiembre...

Amigo... Te escribo antes de dormir. Son las 1:33 a.m. del primer día de la primavera, y me pone de muy mal humor que el invierno se me haya escurrido así de las manos, lo extrañaré demasiado. Y saber que mañana la ciudad estará apestada de insulsos festejando la invasión de los días soleados y las Noches mas cortas, me llena de histeria. ja. Quizás me entiendas en eso.
De vez en cuando miré para atrás mientras volvía a mi casa, sabía que no ibas a estar, pero miraba igual.
Tengo la esperanza de que el próximo invierno nos encuentre mas libres, para poder disfrutarlo mas con tu compañía. Aunque, realmente, no puedo quejarme de este invierno. Ha sido tremendamente generoso conmigo esta vez. Trajo muchas cosas nuevas y fascinantes para mi. Incluyéndote, claro. Sos uno de sus principales regalos.
Tengo tu carta enfrente mio, me gusta leerla mientras escucho a Vivaldi. Ja, que cursi suena, pero le da un encanto especial... La llevo en el bolsillo del pantalón desde que me la enviaste. Y creo que no hace falta decir que voy a releerla antes de dormir.
Tomé mi chocolatada de siempre y salí a caminar, aspirando el ultimo rocío invernal... y ahora estaba tratando de escribir algunas cosas que no pude terminar.
Ya tengo sueño, y mañana es el primer día de muchas cosas. Con la partida del invierno se termina mi descanso, mi letargo, mi adormecimiento poético... Eso me tiene un poco nerviosa.
Ya me voy a dormir, tengo que intentar acostarme relativamente temprano, por mucho que le cueste a mi noctámbulo espíritu...
Tengo los pies fríos, pero las manos tibias... (generalmente es al revés). Afuera ladran los perros, y acá solamente se escucha un "tic-tac" del reloj que esta en la cocina, y los tacos de mi testaruda madre caminando por la casa. Que mujer glamorosa mi madre, se levanta a la madrugada para ir al baño y se pone sus zapatos con tacos.
Antes de dormir, pretendo leer un poco mas, creo que me esta sugestionando mucho lo que leo porque tengo sueños extraños, ja. Seguramente vos aparezcas en lo que sueñe hoy, siempre apareces en algún que otro capítulo. Después me despierto y me río, sabiendo que te lo voy a contar cuando te vuelva a escribir.
Me gustaría seguir contándote cosas pero ya debería irme, tengo que pasar antes por la cocina porque me surgió un antojo de medianoche. Vos entendés. Y tengo que llevarme el vaso de agua de todas las noches, y ponerlo al lado de la cama junto al velador.
Igualmente, volveré a escribirte cuantas veces me sea posible. Sé que algún día me vas a responder, sé que me lees.
Te quiero.. sabes? Y espero que descanses bien.
Buenas noches.


Tu amiga mas lejana..

jueves, 21 de enero de 2010

La bestia poeta II

No es realmente valiente quien, teniendo la certeza de que saldrá victorioso, se aventura a la guerra. Valiente es aquel que sabe que puede perderlo todo en la batalla, pero aún así no detiene su paso ni somete su esperanza.
Es guerrero quien se mantiene en pie hasta el final, quien no se inclina ante nada que obstruya su felicidad, quien busca hasta el cansancio lo que se ha propuesto encontrar, quien aún sin fuerzas no se resigna jamás.
Hay que nutrirse de la pasión mas sublime, de la fe mas fuerte y la voluntad mas inquebrantable.. hay que alzar una espada y tener el valor de mutilar sin piedad todo aquello que dañe nuestra poesía.
Porque la poesía es nuestra vida misma, y quien la daña es todo aquello que no nos deja vivir.
Hoy me dejo guiar por las manos de mi incansable bestia, una bestia que lucha cada Noche con los fantasmas que me dominan, una bestia que se juró a si misma no dejarse vencer nunca y que hoy quiere ser la espada que me libere de las cadenas.
Es guerrero quien no se resigna a perder nunca lo mas escencial de la existencia, lo que da vida al espíritu, lo que magnifica los instantes.. Esta bestia, que lucha inmutable contra todo demonio, no descansará hasta hallar nuestra LIBERTAD.

miércoles, 20 de enero de 2010

Fulgor visceral

Después de una noche extraña, la salida del sol ha sido bastante sangrienta. Debo admitir que sangrar y llorar al mismo tiempo es una combinación mortal. De la misma manera, la angustia y la sangre vienen de donde no sé, con un motivo que desconozco, pero con una intensidad y consistencias arrolladora.
Después de tales vómitos viscerales intento invocar a la cordura, mas no la hallo en el espejo, allí no está y quizás no haya estado nunca. Quizás siempre ha sido una máscara, un show que monto sobre el escenario cotidiano de la monotonía destructiva y tan poco sanadora. Esforzarse por aparentar sensatez y discreción para sobrevivir en el escenario es estar loco por propia elección. Y quizás no he hecho mas que eso. Al fin y al cabo, aquel rostro maternal que duerme impasible nunca ha visto detrás de la máscara, y yo sonrío mientras la veo y pienso: "Tranquila, solamente te oculto mis horrores".
El agua lava la sangre, lava también los ríos lacrimosos que desprendo en soledad.. Pero será capaz entonces de lavar mis adentros...? De ahogar a los insectos que me habitan cada día mas?
Salgo al sol con la esperanza de encandilarme de luz y caminar adormecida... indiferente a las sombras. Pero cuánto duele en los ojos tanta luz, cuánto duele...
Camino taciturna, respirando las primeras brisas del día.. y mientras todos duermen yo intento sanar. El silencio del mundo sube el volumen a mis pensamientos, y lucho para calmar en ellos la tempestad. Entonces, a la sombra fresca de un árbol decido llenarme de la luz del alba, todo duele menos con el espíritu adormecido... Y pregunto entonces a mi otro yo, al que grita... "Cuánto tiempo más te dejarás azotar?"

viernes, 1 de enero de 2010

Altar para mi sombra

Hablé a las sombras inertes cuando era libre del tiempo, hablé sin esperanza de que me oyeran suplicar. De pronto los juegos infantiles se alzaron entre las cruces. Más allá de la muerte, algo se renueva y nace.. algo se mueve, algo me nutre. La inocencia perdida se recuerda a si misma, allí, en el mismo lugar en donde no había más que sombras, sombras y árboles, árboles que reemplazaron lo irreemplazable. La tibia compañía es real. Hoy una sombra tiene voz y me habla, y todo lo sabe sin que tenga que hablar. Yo no tuve sueños, yo tuve certezas. Las lejanas sombras ya no se ocultarán. No eran sueños mis sueños, eran brumosas certezas, eran sombras que saben de la triste verdad. El árbol donde se posaba quien fui me esperaba impávido, indolente, con el recuerdo vivo de lo que quise alcanzar, y fue testigo del reencuentro con el rostro sombrío , eterno fugitivo que no se deja palpar. La sombra soy yo, en otra forma, en otro cuerpo, soy yo que me escucho y me sigo al caminar. Soy yo, pero también es él, mi extraño alter ego, y entre mis penas mas profundas yo le construyo un altar. Un altar por su silencio, por su tibia languidéz, por su rostro secreto y su impasible mirar. Un altar por los tiempos que compartimos y no recordamos, porque oculto en las sombras él siempre está.

viernes, 4 de diciembre de 2009

De poetas que sangran...

Escritor es el que escribe con talento para agradar. Y ese es, ciertamente, un gran talento. Saber decir lo justo de la manera justa para deleitar a miles de ojos ávidos de finísima literatura, ser capaz de recorrer correctamente los infinitos caminos de la técnica, manejar hábilmente la palabra, el ritmo y el encanto… Son cosas que ignoro. Ignoro lo que concierne a literatura, lo admito. Pero es que yo pertenezco a la poesía. Y no, la poesía para mi no es parte de la literatura. La verdadera poesía no. Escribir literatura es un talento, escribir poesía (la verdadera) es una dulce y cruel maldición.
El poeta no escribe en una hoja, sino en el aire. Recita sus pensamientos y arde en sus sentimientos a cada instante de su vida. El poeta llora palabras, vive en las palabras, sueña en ellas, se hunde y alcanza la superficie escribiendo. El poeta no escribe las palabras, las sangra. Porque la verdadera poesía es la sangre misma que se extiende fuera del cuerpo para desahogo de la herida, es el vómito del alma, es pensar y vivir en versos.
Y la maldición consiste en que no se controla, en que no hay técnica ni fórmula literaria capaces de moldear el sentimiento, ni de estructurar las palabras del alma, ni de encerrarlas en el cuerpo…
Se es poeta por instinto, por necesidad, por urgencia. Porque hay volcanes que estallan y que ahogan por dentro, porque fuera de la poesía no hay lugar habitable. Y esa es... su mayor maldición.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Lágrima de Flor II

Ojala ese sueño de párpados abiertos no se hubiera acabado..
Ella era una flor mas en el estampado de aquellas sábanas,
y allí forjaba un jardín de aromas confusos,
pero de encantos tibios y maternales.
Los ojos cerrados, el respiro leve y constante,
el alma tan liviana, tan liviana y tan calma...
Después de los regalos que la Noche me trajo,
llegó el sopor dubitativo de la mañana..
y yacía junto a mí aquel cuerpo,
y también el temor a que se acabe el sueño.
Como un espejismo en un desierto grisáceo
temí a la suavidad de sus manos perladas,
no quise palpar su figura blanca y luminosa
y que la visión frente a mi ojos dulcemente se disipara.
Y el sueño continuó por algunas horas largas
con el palpitar nervioso que me provocaba observarla,
hasta que mis manos obligadas se dirigieron a despertarla
y con ella desperté yo, esperando volver a soñarla.

lunes, 9 de noviembre de 2009

La Ira II

La luz no encandilará mas los lejanos recuerdos, y la verdad volará sobre la niebla. Las manos que sangran serán lavadas y la piel nuevamente santificada. Un silencio puro, sin secretos, traerá la paz a los gritos sin consuelo.. Los llantos nocturnos cesarán.
La muerte habrá dado su mas cálido abrazo, la muerte del lamento, del demonio que habita dentro.
Volverán entonces las plácidas sombras, los lúgubres encantos no causarán más tormentos.
El demonio será herido, por la ira de estas manos, y nos iremos lejos.. tan lejos en el tiempo que ya ningún otro demonio podrá encontrarnos. Habré alcanzado la muerte, los violines cantarán para este funeral, mas no llorará mas el piano. La muerte.. la muerte del demonio y de la eterna tempestad. Y entonces yo que ardí en el fuego, al fin, renaceré de entre las llamas.

La Ira


Soy la tempestad, la tormenta gestandose en los brumosos cielos, el final del horror. Soy las voces contenidas del silencio, debajo de este mundo, debajo de este cielo, abrazando una muerte que no puedo alcanzar. Y en los ojos.. en los ojos esta el caos.
Soy la ira que se renueva en la luz, soy la tristeza que perdura en el tiempo, sobre aquel oculto dolor, entre esas manos que se atrevieron a tocar, abranzando una muerte que no puedo alcanzar.
Y en los ojos.. el caos, en las manos destruccion. De todo lo que es, de todo lo que ha sido y de lo que nunca mas volverá a ser. Nunca más.

La Niebla

A veces el jardín en el que existo se cubre de una niebla extraña, una mas espesa y oscura que ninguna otra.
Puedo habitar en las sombras, puedo saborear el encanto de lo gris.
Pero esta niebla no es como las otras.
Hay un intruso que se esconde en mi jardín, que sale a veces a llenarlo de nieblas, de olores agudos, de voces confusas, miradas furtivas y visiones inefables..
Y todas las flores mueren, y toda la hierba se seca, y los árboles lloran.
Alguien grita, grita con los ojos porque tiene los labios sellados. Grita con el cuerpo pero no puede moverlo, grita con el alma. Y el alma es lo que mas grita.
Todo lo que siempre es belleza se vuelve horror. El silencio, la soledad, las sombras, el frío, el susurro, la caricia... Todo era belleza, pero la niebla se lo traga y lo devuelve convertido en horror. El silencio, la soledad, las sombras, el frío, el susurro, la caricia... Horror. El jardín es ahora un desierto, donde los gritos no tienen ecos, ni oyentes, ni ser que se apiade de ellos.. Donde el pecho es un hueco repleto de gusanos, gusanos que pudren el alma, que trituran la carne, que muerden y muerden sin descanso, que pululan rápidamente, que ahogan, que sofocan.. Y mi jardín es una selva pútrida y pestilente, de donde no puedo salir. La niebla cubre mi jardín, el intruso me habita como un demonio constante, él se alimenta de mi, vive en mi. Y los gusanos no dejan nunca de salir...

martes, 3 de noviembre de 2009

Intra-tormenta

Después del olor a piel calcinada llego la tormenta para lavar las llagas. Pero la tormenta cesó y las heridas tienen mucho aún por arder.
La tormenta de afuera no calma la tempestad que azota por dentro. Ni el implacable trueno, ni el rayo agudo, ni las gotas de agua pura recién caída del cielo... El viento me envuelve por completo, me inspira a creer que puedo volar lejos. El viento es como ese soplo de aire que sale de algunos labios inmortales, una leve brisa fresca que alivia el ardor de las heridas.
Pero no es la carne lo que mas duele...
Pienso en la tormenta que resuena allí afuera, pero más aún pienso en la tormenta que se extiende aquí dentro. Adentro, adentro, en el fondo. Debajo del resplandor que engaña a todos. Por dentro nunca deja de llover. Y aunque la piel se me desprenda, aunque me desintegre lentamente como una estatua de arena, inmutable e inerte, aunque me tiemblen los músculos con un terror infinito.. y la pared sagrada jamás se rompa totalmente y sangre hasta el hartazgo... Lo cierto es que no es la carne lo que mas duele...

martes, 13 de octubre de 2009

Una ventana de palabras

Mi único lazo con la lejanía de lo ausente son las palabras.
Estas letras, que una a una me avivan y me acercan a la tibieza de lo humano.
El silencio es nido donde proliferan las criaturas. Y ya no admito garras prendidas a mi piel, quiero manos en mis manos.
La libertad es aquel árbol que me gusta recorrer lentamente con los ojos. La libertad es el libro que sostengo entre mis manos mientras oigo el mundo rodearme sin tocarme. La libertad es respirar con los ojos cerrados, sonreír en mis adentros, quitarle el rumbo a mis pasos. La libertad es.. tomar de la mano a la soledad y admirar con gusto el calor mundano, jugar a las escondidas con el silencio y encontrarlo a pesar del ruido, dejar correr el tiempo, dejarlo...
Sentir ese instante, sentir todo el instante. Sentir, no pensar, sentir.
Pero mi refugio esta hecho de palabras. Palabras que se entrelazan para formar una ventana y mostrarme lo que no veo. Si. Una ventana hecha de palabras. Para darme lo que no tengo.
Atrapada en este viaje que se detuvo entre el origen y el destino, no puedo hacer mas que esperar a un nuevo tren que me aleje de este lugar. De la nada. Porque lo que fue ya no es mas. Y lo que quiere ser no está aquí. No está. Y tengo que apartar de mi las palabras?

La quietud

Me sostengo de una nada que rellena pero no alimenta.
El aire es vacuo, todo lo es. Porque la flor que florece aquí dentro, a mi no me apetece. Y espero con ansias a que todo sea gris, que todo se cubra de una nube fría y gris.
Porque la ausencia es gris. Porque allí no hay nadie. Entonces puedo salir. Todos duermen, todos callan, todos detrás de los muros. Y yo, al fin, fuera de ellos. Pero en este lugar no. En este lugar nunca se cubren las flores de gris.
La muerte es la quietud. Todo se mueve, todo habla, todo resuena de forma escalofriante sin detenerse a vivir. Yo en cambio, que estoy muy quieta, solo sueño. Porque el sueño es vivir. Y porque soy allí mas de lo que soy en este lugar.
Los lenguajes incomprensiblemente lejanos me persiguen, y los sonidos inertes me aturden como el silencio implacable de mi propia voz.
La muerte es la quietud. Y yo estoy... tan quieta.

La pérdida

La lluvia se fue y lo sentí como una pérdida.
Si, habrá otras lluvias. Lo que no habrá es ilusión en los ojos que me miraron.
Y que importa el esfuerzo mudo de mis manos?
Que importa el llanto seco que se engendra mientras duermo?
La lluvia cesó. Pero mi terror no cesó a tiempo.
Y la mentira es dulce, pero siempre cruel y filosa.
Ojala pudiéramos vivir, ojalá sin mentir.
Pero es que tanto añoramos lo que mentimos... Tanto.
Despidamos la lluvia con una sonrisa. Nadie notará lo que se ha perdido.

jueves, 8 de octubre de 2009

El amor de la Bestia

Entierra tus uñas
muy profundo en mi herida
como afiladas hojas
que estrujan mi piel.
Arranca de a puñados
la ilusion de mis entrañas
y lánza tus palabras
como agujas a mi alma.
Yo me recuesto en tu altar
con un terror espectante
con los ojos fijos en tu boca
que destroza mi carne.
Desdichado corazón mío..
enmudecido por el dolor,
pobres tambien mis ojos!
entumecidos de tanto ardor.
Te observo criatura infame
absorviendo mis adentros
aniliquilando mis vestigios
tragándote mis despojos.
Más nunca te satisface
ni mi llanto, ni mi carne
Y aún asi te he amado,
y siempre habré de amarte.

martes, 29 de septiembre de 2009

Amanecer

Las aves cantan
a la llegada del día
y las sombras retroceden
llevándose el silencio.
Ábrance las flores
y despierten a los niños...
Córrace el telón
para empezar la función.
Es la hora del regreso
a la cueva del letargo.
Las Bestias yacen quietas
mientras dura la ilusión
Duérmase la vida..
Duérmase también el encanto,
cálmese la Sed..
hasta que caiga el Sol.

lunes, 14 de septiembre de 2009

"...No es amor el amor
que al percibir un cambio cambia
o que obliga al distanciado a distanciarse...
¡oh, no! El amor es un faro inmovil
que contempla las tempestades
y no se estremece jamás..."

•Sir William Shakespeare•

Sanglante Lune



Ella, que rige el curso de nuestros ojos.. que susurra sus designios a nuestros instinto, que ha marcado los placeres nocturnos como el camino de nuestras almas.. Ella, que en lo alto observa lo que ocultan las sombras, que todo lo sabe, todo lo comprende, y todo lo calma. Ella.. la Luna, mi Luna! Nuestra Luna.. es quien engendra las mas bellas criaturas y propicia su encuentro, Ella es quien enciende el fuego de nuestras venas! Y cuando ella sangra... Cuando la Gran Madre sangra.. Todos sus hijos sangramos con ella.

El alma de las Bestias.

Con el fervor de una Bestia enamorada, dije las palabras prohibidas aún sin haber probado sus labios siquiera. Él, que siendo salvaje conoce las sutiles maneras, tomó mis palabras y me devolvió las suyas.. La bruma espesa y el silencio muerto de aquella Noche aún inunda mis recuerdos. Y la pasión sublime que nació bajo aquél árbol, cuando miramos la Luna juntos por primera vez.. permanecerá eterna en nosotros. Y es que en las Bestias, no hay lujuria en la carne, ni hambre en las entrañas, ni sed en los labios.. En las Bestias, lo que estalla de lujuria, lo que se retuerce de hambre, y lo que grita de Sed.. es el Alma.

jueves, 10 de septiembre de 2009

El reencuentro..


Mírense al fin las bestias hermanas, que en el reencuentro será la Noche menos vasta. Comprenderán que tras los ojos corre el mismo llanto y que es la misma sangre la que fluye de sus heridas.
Y cuando la Gran Madre asome su rostro de fría plata, sabrán que han nacido en el mismo bosque.
Dichosas correrán sobre la nieve acompañadas, y antes de que el sol salga, elevarán juntas a la Luna sus plegarias.
Y llegará al fin.. La Noche que es eterna.

lunes, 7 de septiembre de 2009

Taciturna..

Cuando la pluma no se recueste sobre mi mano, y no surjan los bocetos de mis pensamientos en papel.. permaneceré siempre taciturna.
Sentiré la inmensa nostalgia por las palabras que fueron dichas alguna vez, y crecerá aun más este sentimiento al saber que no podré, talvez, decirlas de nuevo.
Y entonces serán mis labios los que sufran la despedida. Y serán los oídos ajenos los que vivirán con el ansia insatisfecha, de las palabras no dichas.
Más mi corazón y mi alma, arderán con la pluma, y ésta será entonces, el consuelo de mis fervientes palabras.
Mis manos le darán a sus ojos, lo que mi voz no puede darle a sus oídos. En la pluma permanecerá el sentimiento.. mas no el encanto del sonido.

Lágrima de Flor..

Jardines que creí desiertos hoy se extienden cerca mio..
Cuántos aromas nuevos trae tu sombra desconocida!
Tu rudeza engaña a los ojos necios que no saben ver tu belleza,
y oculta a tu corazón ingenuo que no quiere herirse mas..
Tu sonrisa infantil delata alguna de tus rarezas,
y esa dulce mirada descubre... un alma siempre enamorada.
Tus felinos movimientos muestran un espíritu nocturno
y no son menos virtuosos tus encantos en el día.
Bajo tu piel, de suave algodón, yace lo desconocido..
un jardín de frágiles hierbas que mis manos temen palpar.
Cuán inefable fue tu compañía, en aquellas extrañas Noches!
Cuán inmensa tu ternura, que colmó mi necesidad.
Mujer blanca, intimidante e indolente desde lejos..
De cerca.. niña curiosa y tímida, con alma de cristal.
Yo quiero verte sonriente, libre y en pleno vuelo.
Que tus manos temerosas se atrevan a danzar.
Que floresca tu flor hecha de nieve y caramelo.
Y que adornes también mis Noches con tu encanto singular.
Mujer extraña, permíteme absorver tu calidez y tu ternura.
Comparte esa frescura pura que prodigas al andar,
Enséñame las sutilezas que no conocí nunca,
Y los caminos que debo seguir para poderte alcanzar.
Disculpa mi torpeza y mi trato inusitado
En mi camino solo he visto corrosión y sequedad,
Que no te sorprenda si tiembla mi pulso al contemplarte,
No vi antes una flor tan nívea... con tan dulce oscuridad.

domingo, 6 de septiembre de 2009

La verdad

Una extraña voz que no logro oír me repite incesante: "Regresa...!".
Me detengo a escucharla, y la voz prosigue: "Regresa al lugar de donde has venido, regresa a la tierra que te nutre y al aire que antaño te colmaba el corazón!".
Despierto entonces de la ilusión, regreso de un tirón a la realidad e intento evadir sus mensajes. La ignoro con todas las fuerzas que poseo en el espíritu, mas ella persiste y gana: "Regresa a lo que eres! A lo que has sido en aquel tiempo que no recuerdas! Regresa al destino de ser lo que siempre serás...!"

Las manos..

Muero en esa pasión que despiden sus manos cuando me sostienen ante la caída... y en el aroma de su mejilla que se extiende, libertino y adictivo para mi olfato ansioso. Muero con el crepitar de su cabello al deslizarse sobre su frente impávida, y muero también ante su mirada serena, aún cuando lucha contra mis fantasmas. Conozco a los seres dueños de esas manos protectoras, duras y dulces, fuertes y suaves... Conozco al Hombre con sus errores, a la Bestia con su fervor apasionado y conozco al Poeta... que después de matarme dulcemente, me devuelve la vida.

viernes, 4 de septiembre de 2009

A los que aman...

Cuando se ama tanto, cuando se aman tantas cosas... toda pérdida alimenta aún mas el ansia, toda ausencia se hace cada vez mas necesaria, y todo dolor duele el doble y cala mas hondo... Cuando se ama tanto, cuando se aman tantas cosas.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Cuando fui infiel a la Noche.

Esta mañana desperté esperanzada, el alba trajo regalos pese al sol. Tus ojos salieron por el horizonte lejano, y asi mi día comenzó.
No hay quien pueda arrebatarme esta calma, que el alba trajo para mi hoy. No existe quien opaque este resplandor inmerecido, no hay nadie que pueda quitarme tu calor.
Que lejanos parecen hoy aquellos habituales días, donde me acunaba el silencio y me dormía el sopor. Hoy siento ajeno aquél hastío de las interminables horas diurnas, y ajenas tambien las cosas que causaban dolor.
Esta mañana desperté en otro sueño, iluminada por el recuerdo de tu voz, que bella ilusión! Quise abstenerme de creer en tan peligroso sentimiento. Pero batalló mi agudo instinto, y ganó contra mi razón.
Esta mañana no reniego de las luces. Que la Noche perdone esta pérfida ensoñación. No importa cuánto dure este sueño.. Pero hoy mi conrazón arde bajo el sol.

...


La extraña fascinacion sin nombre me devora las entrañas.
Huyo de los que miran y no observan nada.
Mi alma prisionera de la honda nostalgia..
Combate los recuerdos no recordados,
de mundos arcaicos.. de tiempos olvidados.
Y aunque mis manos sigan vírgenes como en la niñez,
dejan ver las cicatrices que delatan mis angustias.
El anhelo de lo que no se olvida me corroe lentamente,
la voz tajante de quien fui cuestiona lo que soy.
Alguien me empuja desde adentro cuando miro la Luna..
Quiero huir. Quiero, pero no lo hago.
Quiero tambien aniquilar la insoportable monotonía del reloj,
el curso del tiempo solo atrae en mí, fiebre y destrucción.
Es que.. temo que todo se pierda.
Y que nada de lo perdido pueda olvidarse.
...Que nada pueda olvidarse.

martes, 25 de agosto de 2009

Nox II



Cuán encantadora eres, Noche inmensa, cuando observas mis adentros y me obsequias tus bellezas. Qué guardas, Noche oscura, en el seno de tu sombra? Qué misterio compartes con las negras mariposas?
Tu luz sabe bañarme del resplandor que no atormenta, y me dejo elevar por la frescura que prodiga tu silencio... Cuando pretendo, inútilmente, alcanzar con mis manos tu alto imperio, se me escapan tus encantos como gélidos recuerdos... Y aquí siempre nos reencontramos, a regalar dulces lamentos, y todo se reduce a mi alma... cubierta por tu manto negro.
Y no reclamo al Dios impío por esos soles agoviantes, esas horas luminosas solo me adormecen el espíritu. Más siempre llegas tu, poderosa y dominante, y mi espíritu despierta solo al contemplar tu cielo. Antigua y sabia Noche, tu me envias a las bestias que lamen mis heridas sin asco y sin recelo.
A ti mi llanto y mis promesas, a ti que lo consuelas todo. A tu imperio azul oscuro, mi sangre y mi tesoro. Porque sólo bajo tu sombra es infinito el sentimiento, porque en ti soy, en ti he sido, y en ti siempre seguiré siendo.

El retorno del insecto


Vuelves a mi, llanto seco. Como la navaja que nunca pierde su eficiente filo. Esta noche me dominas, sádico y soberbio, mientras me resigno a no luchar. Cuál es el encanto de lo que parece llenar los vacíos? Si vienes tu, imponente destructor, y te lo llevas todo... Persigo el exorcismo que me libere de tu peso, pero no hay conjuro para desprenderte de mi. Cuánto más habré de destripar mis adentros para ver si te encuentro? para ver si de un tirón te saco de mi? Te busco, inmortal insecto, ánima desconocida, rival perverso. No hay lugar donde quedarse, ni lugar a donde ir. Te escondes en la lágrima que no puedo soltar, en el abrazo que espero y que no habrá de llegar. Te escondes donde mis dedos no pueden alcanzarte, allí donde ninguna voz a podido resonar. Y huyes cuando al fin consigo enfrentarte, desapareces con cobardía sin dejarme luchar. Hasta que me encuentres débil, hasta que me encuentres esperanzada.. Hasta que una sonrisa se haga presente en mi cara endurecida. Y entonces renaces, como fénix maldito, para estrujarme y hacerme vibrar las entrañas. Quizás abra más mi pecho y saque mis infectos intestinos. Quizás también el alma. Y aún así seguirás ahí... como si nada.

Nox I

El ojo de plata se alza alto en el cielo
las nubes que hoy le circundan se mueven rápido como el tiempo.
El aire es frío y espeso, todo es mudo pero inquieto,
entonces alzo los ojos y emito mi confesión.
Recuerdo las heladas madrugadas primigenias
cuando buscando un insano consuelo me entregué a sus manos.
Y mil ojos se posaron sobre mis espaldas, y mil suspiros..
Ningún abrazo, sin embargo, supo hacerse mío.
Como un animal, cansado y herido por el acoso del dia,
me arrastraba en silencio hasta mi lecho secreto;
Mas era mi alma la que alli descansaba y no mi cuerpo.
Alzé allí los ojos, contemplé el alto imperio.
El rocío supo embriagarme de caricias y secretos.
En las sombras que invaden la oscuridad de las horas,
se hallan los misterios, los sabores de lo incierto,
Me adormesí en un presagio, que talvez sea un sueño...
Espero, en la eterna espera que me acecha en mis adentros.
Y es la Noche, querido espectador, quien abrió sus brazos a mis penas.
Solo la Noche es quien mantiene vivas y ardientes mis venas.
Se me pierden los ojos frente a su inhóspita marea...
Allí todo calma... allí todo amargo pesar, cesa.
La Noche escribe en el aire sus sagrados designios
bajo su manto despiertan los prohibidos instintos,
y son las Bestias sedientas, que persiguen sus pasiones,
las que entonan los himnos que ahuyentan a los soles.
Porque yace sobre nosotros marcandonos los caminos,
a ella, gran Madre, le prodigamos nuestros dones..
porque nos salva de la inercia, porque extiende nuestros sentidos.
Bella Luna, nodriza nocturna, tu acunas nuestros corazones.
La Noche engendró en mi la lágrima, y fue ella misma la cura.
La Luna, ojo omnipresente, endulzó mis amarguras.
Hay acaso bálsamo mas puro que aquel caído del negro cielo?
Hay tesoro mas preciado que éste, para calmar nuestros anhelos?
Mis entrañas se hacen oír en este canto fraternal,
quien, a lo tibio y a lo bello, puede su mirada negar?
Abandonada mi alma, a un destino vacuo e inerte...
rinde culto a quien puede salvarla.. a su unica deidad.

miércoles, 19 de agosto de 2009

El temor..

Cuál será, de todos los benditos sentimientos, el que perdurará en el tiempo?
Camino sobre el agua turbia que lo cubre todo, me siento inomivilizada sobre el caos, y espero silente a que el mundo caiga sobre mi. Soy un lobo indefenso ahora que se desplaza entre los cazadores. Y aunque puedo olerlos, incluso verlos, siguen ganándome en fuerza y poder. Salgo de mi jaula aún con las cadenas puestas, inamovíbles y perpetuas. Ellos esperan inmutables observándome a lo lejos, en calma los mantiene la cruel certeza de que llegado el momento, no podré correr. Entonces me doy cuenta del desastre.. Este sentimiento impío es el que perdurará más en el tiempo. De todos los sentimientos, es éste y no otro, el único que colma por completo mis Noches, el único que siempre permanece dentro y fuera de mi celda. Lo único que parece jamás perecer, es el Temor.

martes, 18 de agosto de 2009

Himnos a la Noche



















1 Pocos conocen
el misterio del amor,
Pocos sienten
hambre insaciable y eterna sed.
5 El divino significado
del último convivio
es un enigma para los sentidos terrenales.
Pero quien siempre ha bebido
de amados labios fervorosos
10 el soplo de la vida;
a quien el sagrado fuego
en olas temblorosas ha podido
undir el corazón;
a quien se abrieron los ojos
11 Y ha medido las honduras
insondables del cielo,
ése habrá de comer de su cuerpo
beber de su sangre
eternamente.


• Novalis •
(estracto)

jueves, 13 de agosto de 2009

Buenos días...

"Que el sol que nace esta mañana no queme tus heridas ni te
saque las ansias. Que los que deambulan bajo el día no perturben jamás tu calma.
Que tu consuelo sea siempre la certeza de que al final reinará la Noche.
Y que cuando llegue no estarás solo, bebiendo de ella. Jamás.
Porque yo tambien estaré, desde algún lugar. Siempre."

El fracaso de la prisión.


Desde mi celda observo maravillas.. los barrotes ya casi son efímeros, ya casi no existen. Una mano salvadora vino a revivirme, a recordarme como era estar en el exterior, a decirme que algun día volveré a estar allí, y que las maravillas lejanas estarán al fin bajo mis pies, entre mis manos, y sobre mí.
No importa cuanto me aprisionen.. Mis manos aún pueden pasarse entre las rejas y palpar el exterior. Mis ojos aún pueden alzarse al cielo y sentirse libres, y aún puedo respirar el rocío y sentirme plena.
Aún puedo, hagan lo que hagan..

viernes, 24 de julio de 2009

Esperanza...


Este túnel ya no es tan angosto. Este túnel ya no es tan oscuro. Ya no corro, camino con calma. A veces cierro los ojos sin desconfianza, y hasta logro.. en ciertos mágicos instantes, sonreír con plenitud.
Como sabiendo que ya es inevitable el final cursi y feliz, como estando segura de saber a donde voy... Ahora si. Y hay algo mas. Sospecho que al final de este túnel, recogeré otra mariposa, y la guardaré en mis manos para siempre... Y este final será glorioso, porque más que final, será un gran comienzo.

lunes, 20 de julio de 2009

El sabor a olvido..
























Todo tiene, irremediablemente, sabor a olvido... se percibe casi una predicción de un amargo final. Los pétalos rojizos y suaves de esta rosa están al final de su tallo. Quien se atreve a escalar entre las espinas para alcanzar la belleza que existe en la cumbre? Las espinas me han herido, llevo muchas de ellas enterradas en mis manos, y en el resto de mi cuerpo. He añorado alcanzar la rosa, y quizás he pedido demasiado. De todas formas se siente tan lejano. Quizás caiga al olvido antes de alcanzar la cima del tallo, quizás despertaré de este mundo onírico y absurdo para volver al mundo conocido. En el aire se perciben aromas a flor marchita. El cielo quiera que mis sentidos me estén engañando, y que si alcanzo la rosa no sea en vano... Porque las heridas no han dejado nunca de sangrar, y las espinas siguen cortándome la piel. Y quien me dirá si vale la pena seguir? Quien...?

domingo, 19 de julio de 2009

La lágrima furtiva..



Cuando la poesía deja caer su lágrima, parece desmoronarce todo. Y el instante es sagrado, desesperante y aniquilador.
Quien comprende este deseo que guarda la lágrima en si misma? Y que no es mas que solo una parte, un estracto solo que se ha escapado, de un inmenso mar de deseos incumplidos.
La poesía se alza al cielo, cuando deja caer su lágrima furtiva. Es el precio, quizás, de que la poesía viva. Pero cuánto duelen al poeta estas lágrimas de oro, que se esparcen como el fuego sobre el indefenso rostro. Y el poeta se esconde, se sumerge en si mismo, se ahoga en sueños para no recordar. Y llora en las sombras, y en el silencio, y entre las sábanas, y mientras mira el cielo; Llora mientras escribe, mientras dibuja, mientras escucha esa bella música, mientras observa, mientras duerme, mientras camina, mientras espera que el sueño venga y se lo lleve lejos. Llora, si. Llora el llanto invisible que lloran los poetas. Y es raro que la presión en su pecho deje salir una lágrima, a pesar de estar llorando siempre. Pero cuando esto ocurre... cuando toda la poesía y la tragedia se dejan caer en una lágrima furtiva, todo se desmorona caótica y celestialmente.

“…El deseo de que arda todo, de arrojarme a las llamas. La sensación de que la vida me hiere amargamente, que quiero destruirla, retorcerla, quemarla conmigo. Que quiero defenderme y devolver los golpes con tanta fuerza que corte todas las cabezas, que aplaste toda la perfección, toda la falsa calma, toda la ridícula belleza, todo el barniz superficial de la vida, su constante música burlona, sus colores, sus ropajes, sus escenarios, toda la parafernalia que nos engaña y nos ilusiona, prometiéndonos voluptuosidad y descanso. Odio la guerra, esta guerra que es la vida, y quiero tener la última palabra del horror, un horror tan grande que sea el final. ¡Ah! El final…bramo y respiro fuego, estoy furiosa de tanta persecución y duelo, de tantas escenas de irónica elegancia. Oh, la ridiculez de nuestras escenas, nuestras guerras de encajes y terciopelo, nocturnas para aprovechar la oscuridad, musicales para exponer el alma desnuda, tan bellas para que vibren las fibras nerviosas y el dolor cale más hondo…
Quiero un final, aunque sea el desmoronamiento de las piedras, la calcinación de la carne, la sofocación de los gritos, el final, el final, el final… ¡Clamo a la muerte!...” (Anaïs Nin) •

El fracaso...


Lo intento, realmente lo intento... Pero es que se vuelven tan secos los momentos. Pertenezco a un mundo que no comprendo. Espero... siempre espero. Jamás llega. Me miro, las miro. No entiendo. Sus manos siguen estando vacías, mis manos siguen estando frías. Sonrío y miento, inútilmente. Regalo Noches que no siento. Pero ellas no se dan cuenta, no podrían saberlo. Y que culpa tienen ellas de no ser lo que quiero? Y que culpa tengo yo de no querer lo que son? Entonces me siento, ya en soledad, a escuchar el agudo violín... Afuera el sol se alza, adentro la orquesta llora por mi. Y este ha sido el final de la Noche.