Y nuevamente la Noche es oído para la sacra confesión. Es tiempo de comprender en verdad el Misterio. Esa voz que susurraba en lenguas arcanas, desde lo alto de mi abismo, ahora me acaricia. ¿Con que derecho me vestí con el oscuro velo de la Luna sin haberla comprendido? ¿Con que derecho he revelado en palabras los secretos si aún no se han acabado?
He aprendido que el dolor mas agudo puede dominar toda una vida sin ser descubierto. He aprendido que la verdad... por más honda que se halle en el alma, siempre da filosas puntadas para salir a la superficie. Sé, por experiencia, que hasta la más fétida bestia puede dar una cálida caricia.. y que el más virtuoso ángel puede clavar un frío puñal. He aprendido que los demonios se disfrazan con nuestra cara en los espejos, que hay que devorarlos... o dejarse devorar, y que las flores que crecen en la Noche, donde nadie las ve, son las mas preciosas del jardín terrenal.
Mi error está en creer... No en mí, no en otros, sino en lo imposible. Y entonces siento el peso del fracaso antes de haber fracasado, siento la angustia de la desilucion antes de que la ilusión se haya disipado, siento el vacío de una gran pérdida aún antes de haber poseído algo.
La calle silenciada por las horas oscuras... No hay bestias que entonen ningún canto esta Noche. En este refugio de cuatro paredes la nada se autoconsume y renace. El sonido de la pluma hace ecos en la nada muda, el gran silencio que reina en mi cueva pocas veces me ha visitado. Cuántos poemas duermen a mi lado... cuántos de ellos despertarán cuando yo esté dormida?
Luego de tanta siembra, la lenta ley natural a oído este llanto visceral...
Amigo... Te escribo antes de dormir. Son las 1:33 a.m. del primer día de la primavera, y me pone de muy mal humor que el invierno se me haya escurrido así de las manos, lo extrañaré demasiado. Y saber que mañana la ciudad estará apestada de insulsos festejando la invasión de los días soleados y las Noches mas cortas, me llena de histeria. ja. Quizás me entiendas en eso.
No es realmente valiente quien, teniendo la certeza de que saldrá victorioso, se aventura a la guerra. Valiente es aquel que sabe que puede perderlo todo en la batalla, pero aún así no detiene su paso ni somete su esperanza.
Después de una noche extraña, la salida del sol ha sido bastante sangrienta. Debo admitir que sangrar y llorar al mismo tiempo es una combinación mortal. De la misma manera, la angustia y la sangre vienen de donde no sé, con un motivo que desconozco, pero con una intensidad y consistencias arrolladora.
Hablé a las sombras inertes cuando era libre del tiempo, hablé sin esperanza de que me oyeran suplicar. De pronto los juegos infantiles se alzaron entre las cruces. Más allá de la muerte, algo se renueva y nace.. algo se mueve, algo me nutre. La inocencia perdida se recuerda a si misma, allí, en el mismo lugar en donde no había más que sombras, sombras y árboles, árboles que reemplazaron lo irreemplazable. La tibia compañía es real. Hoy una sombra tiene voz y me habla, y todo lo sabe sin que tenga que hablar. Yo no tuve sueños, yo tuve certezas. Las lejanas sombras ya no se ocultarán. No eran sueños mis sueños, eran brumosas certezas, eran sombras que saben de la triste verdad. El árbol donde se posaba quien fui me esperaba impávido, indolente, con el recuerdo vivo de lo que quise alcanzar, y fue testigo del reencuentro con el rostro sombrío , eterno fugitivo que no se deja palpar. La sombra soy yo, en otra forma, en otro cuerpo, soy yo que me escucho y me sigo al caminar. Soy yo, pero también es él, mi extraño alter ego, y entre mis penas mas profundas yo le construyo un altar. Un altar por su silencio, por su tibia languidéz, por su rostro secreto y su impasible mirar. Un altar por los tiempos que compartimos y no recordamos, porque oculto en las sombras él siempre está.
Escritor es el que escribe con talento para agradar. Y ese es, ciertamente, un gran talento. Saber decir lo justo de la manera justa para deleitar a miles de ojos ávidos de finísima literatura, ser capaz de recorrer correctamente los infinitos caminos de la técnica, manejar hábilmente la palabra, el ritmo y el encanto… Son cosas que ignoro. Ignoro lo que concierne a literatura, lo admito. Pero es que yo pertenezco a la poesía. Y no, la poesía para mi no es parte de la literatura. La verdadera poesía no. Escribir literatura es un talento, escribir poesía (la verdadera) es una dulce y cruel maldición.
Ojala ese sueño de párpados abiertos no se hubiera acabado..
La luz no encandilará mas los lejanos recuerdos, y la verdad volará sobre la niebla. Las manos que sangran serán lavadas y la piel nuevamente santificada. Un silencio puro, sin secretos, traerá la paz a los gritos sin consuelo.. Los llantos nocturnos cesarán.
A veces el jardín en el que existo se cubre de una niebla extraña, una mas espesa y oscura que ninguna otra.
Después del olor a piel calcinada llego la tormenta para lavar las llagas. Pero la tormenta cesó y las heridas tienen mucho aún por arder.
Mi único lazo con la lejanía de lo ausente son las palabras.
Me sostengo de una nada que rellena pero no alimenta.
La lluvia se fue y lo sentí como una pérdida.
Entierra tus uñas
Las aves cantan
Con el fervor de una Bestia enamorada, dije las palabras prohibidas aún sin haber probado sus labios siquiera. Él, que siendo salvaje conoce las sutiles maneras, tomó mis palabras y me devolvió las suyas.. La bruma espesa y el silencio muerto de aquella Noche aún inunda mis recuerdos. Y la pasión sublime que nació bajo aquél árbol, cuando miramos la Luna juntos por primera vez.. permanecerá eterna en nosotros. Y es que en las Bestias, no hay lujuria en la carne, ni hambre en las entrañas, ni sed en los labios.. En las Bestias, lo que estalla de lujuria, lo que se retuerce de hambre, y lo que grita de Sed.. es el Alma.
Cuando la pluma no se recueste sobre mi mano, y no surjan los bocetos de mis pensamientos en papel.. permaneceré siempre taciturna.
Jardines que creí desiertos hoy se extienden cerca mio..
Una extraña voz que no logro oír me repite incesante: "Regresa...!".
Muero en esa pasión que despiden sus manos cuando me sostienen ante la caída... y en el aroma de su mejilla que se extiende, libertino y adictivo para mi olfato ansioso. Muero con el crepitar de su cabello al deslizarse sobre su frente impávida, y muero también ante su mirada serena, aún cuando lucha contra mis fantasmas. Conozco a los seres dueños de esas manos protectoras, duras y dulces, fuertes y suaves... Conozco al Hombre con sus errores, a la Bestia con su fervor apasionado y conozco al Poeta... que después de matarme dulcemente, me devuelve la vida.
Cuando se ama tanto, cuando se aman tantas cosas... toda pérdida alimenta aún mas el ansia, toda ausencia se hace cada vez mas necesaria, y todo dolor duele el doble y cala mas hondo... Cuando se ama tanto, cuando se aman tantas cosas.
Esta mañana desperté esperanzada, el alba trajo regalos pese al sol. Tus ojos salieron por el horizonte lejano, y asi mi día comenzó.
El ojo de plata se alza alto en el cielo
Cuál será, de todos los benditos sentimientos, el que perdurará en el tiempo?
"Que el sol que nace esta mañana no queme tus heridas ni te
